[Por Ollin Cipactli]
Hace casi dos meses que el tiempo no existe.
Quizá lo hace de una forma distinta,
no lo sé.
Quiero pensar eso,
porque el segundero de mi reloj
sigue avanzando,
con un andar aletargado,
languideciente,
pero perceptible.
Por lo menos
las manecillas doradas de los relojes
aún tienen algo en qué ocuparse,
sin importar cuán entorpecida y letárgica
sea su tarea.
Distinta es la labor de agendas y calendarios,
cientos de páginas inertes
y exangües de la tinta
que imbuía sus renglones.
Es por ello que creo que
el tiempo ha dejado de existir.
Después de todo,
¿qué son los días,
las reuniones pospuestas indefinidamente,
la taza de café que se enfría en la eternidad,
la incertidumbre suspendida sobre nosotros
y sobre las agendas y sobre las manecillas de los relojes,
si nadie se toma la molestia
de registrarlos al margen de su diario,
si no hay una crónica
—periodística, poética o personal—
que esté dispuesta a retratar,
sílaba a sílaba,
con cada serena inhalación,
con cada efusiva exhalación
los sucesos de un día
que es hoy
y solamente hoy,
porque mañana los acontecimientos
serán distintos,
singulares,
excelsos?
El tiempo ha dejado de existir
y en el hueco espacio de su partida
ha quedado una perennidad
que se extiende
y se extiende
y se extiende
en incontables noches
con sus renqueantes días.
Sólo eso.
Hoy es igual que ayer
y mañana será igual que hoy
y la endeble semana de quimeras
se habrá convertido en un mes
de amontonados minutos sin usar.
Ya no tiene sentido dividir la sempiternidad
en segmentos de 24, de 36, de 48 horas.
Hoy los días y las noches
—los días de Marte
las noches de Júpiter,
los días de Mercurio,
las noches de Venus—
son sólo una lejana hemerodisonancia
de lo que antes eran
y de lo que esperamos
—¿esperamos?—
que vuelva a ser
cuando el tiempo se rematerialice.
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